Кожа
***
Сегодня унылый день.
Как, впрочем, и всегда.
Ты встаешь.
Твое тело наливается болью, словно ванна с холодной водой, в которую ты ляжешь через пару минут.
А пока ты просыпаешься.
Наклониться. распрямиться.
Повернуться. отвернуться.
Слышно, как хрустят твои кости.
Как стонут мышцы.
Ты идешь в ванную и включаешь воду.
Так же, как и каждое утро.
И пока она льется, ты смотришь в зеркало.
И видишь там себя.
Свою суть.
Свою душу.
Но не лицо.
Ложишься в ванную. И. Ты не можешь это понять, не можешь это прочувствовать.
Вода становится твоим телом.
Оболочкой для твоей души.
И так полчаса.
Ровно полчаса.
Ни секундой больше.
Вылезла.
И снова зеркало.
Что ты видишь?
Себя?
Да?
А ты помнишь, как ты выглядишь?…
И ты идешь на кухню, чтобы позавтракать, чтобы посмотреть новости, чтобы согреться.
Так проходит еще час.
А затем ты начинаешь собираться.
Ты достаешь из полки кожаные лоскуты и начинаешь обматывать ими свое тело, руки, ноги, грудь, шею, живот.
И ты обернута вся.
Только голова открыта.
Затем одежда. Брюки, свитер, высокие сапоги.
Все черное.
Затем кожаные перчатки.
И снова зеркало.
И эластичная пластиковая маска прозрачно-телесного цвета, которую ты надеваешь.
Потрясти головой, пошевелить пластиковыми губами.
Встряхнуть волосами.
Пора идти.
И ты одеваешь пальто, выходишь из дома, ловишь такси, едешь в ресторан.
Там тебя уже ждут. Принимают пальто, проводят к столику, где уже сидит он.
И так пройдет два часа.
Вы будете сидеть и смотреть друг на друга.
Сначала молча.
Потом что-то говорить.
Потом снова молча.
Просто смотреть.
Ты на него.
Он на тебя.
Потом ты встанешь и уйдешь.
Заберешь пальто, сядешь в такси и поедешь в парк.
А он не поедет за тобой.
Не подошел.
Не оказался тем, каким мог бы.
Примитивная особь.
Такая же, как и большинство.
И ты сядешь в парке на скамейку, на свою любимую скамейку рядом с речкой, накинешь на голову капюшон, будешь сидеть и смотреть на небо.
А вокруг будут ходить люди. Ходить. Ходить. Ходить.
Пока кто-нибудь не подойдет.
Он или она.
Сядет рядом. помолчит. посмотрит на небо.
Заговорит.
Поболтаете, поговорите, пообщаетесь.
И ты пойдешь домой.
Снова назначив на следующий день встречу.
Возможно, в этот раз ты нашла того, кого искала.
И ты приходишь домой.
Снимаешь пальто, свитер, брюки, сапоги, перчатки.
Снимаешь кожаные лоскуты, аккуратно складываешь их обратно в полку.
И снова идешь к зеркалу.
И снимаешь маску.
Чтобы увидеть свою душу, свою суть.
Но не лицо.
Потому что его нет.
И ты снова набираешь воду и ложишься в ванную.
И снова ровно полчаса.
И снова не описать. не почувствовать.
Снова.
А потом ты вылезаешь.
Снова зеркало.
Снова суть.
Возможно, сегодня ты встретила того, кто будет смотреть на твою суть.
А не на твое лицо.
Которого нет.
Потому что ты сняла свою кожу, чтобы тебя любили не за красивое лицо, не за бархатную кожу, не за идеальную красоту.
А за душу.
Которую невозможно увидеть.
Возможно, сегодня ты встретила того, кто не будет весь вечер пялиться на маску, сквозь которую видна сочащаяся кровь и незаживающая, свежая от ежедневной холодной воды плоть, а будет смотреть на тебя.
Возможно..
Завтра узнаем.
А пока ты идешь спать.
01.04.06
Wankishta
Кожа
Алисе Лоулесс посвящается.
И, прежде чем уснуть, ты снова посмотришь на стоящую рядом с кроватью куклу, на которой одета снятая тобой кожа.
Кукла, которую ты подаришь тому, кто будет смотреть на твою душу, а не на лицо.
Чтобы этот кто-то мог сравнить и увидеть то.
На что не смотрел.
Потому что оно есть.
Автор:
Wankishta
Смотреть комментарии к материалу (3)
